Sabe, vai entender essas coisas de homem... Eu não sei porque essa necessidade permanente de se sentirem másculos. De serem incrivelmente fortes e resistentes às brisas emocionais da vida. Eu não entendo. Qual é a grande dificuldade em enxergar que mulheres são um pouco mais do que um orifício? Como se o fato de elas serem pessoas fosse algo tão inadmissível e impossível quanto encontrar diamante em sujeira de ralo.
Tem um cara amigo meu que, putz, é a síntese dessa cegueira. Há alguns dias atrás, descobri que ele acha que toda mulher é vagabunda. Ser vagabunda, segundo ele, é algo tão inerente ao gênero feminino quanto ter um útero. Nós estávamos conversando sobre alguma indivídua que havia dado em cima dele, quando ele comenta que até pegava a garota, assim, sem compromisso. "É vagabunda mesmo". Eu fiquei assustadíssima com o jeito que ele falou dela. Tá, tudo bem, eu não acho a coisa mais linda mulher chegar num homem, mas isso nem sempre é sinal de que ela é oferecida. Às vezes, a garota só é corajosa e decidida. Ah não, mas para esse meu amigo (vamos chamá-lo de Bob), para o Bob é biscate. Aí claro, tive de defender a minha categoria. Argumentei dizendo que ele nem conhecia um número suficiente de mulheres para afirmar que todas elas são vagabundas. Mas com o Bob não tem confabulação. Mãe, filha, irmã, ex-mulher, atual... tudo vagaba e ponto. Reafirmei que nem todas são assim porque mulher é bem mais do que a simples vontade de querer dar. Pô, é gente também! Tem idéias, critérios, modos de enxergar a vida, as situações...! Não é um ser vivo que está com a fêmea de plantão 24 horas. Que isso, que ignorância! Que falta de percepção de... De tudo, meu Deus do Céu! "É tudo vagabunda! Não tem essa! Se não é, dá um copo de vinho pra ver se não vira uma então!". Caramba... O que foi que ensinaram para esse garoto? Eu fiquei tão indignada... Estava completamente suscetível a cometer gestos hostis e sanguinários contra ele. Claro que a essas alturas, eu nem esperava que ele acreditasse que eu não era biscatona. Apenas afirmei cheia de razão, sem dar brecha para que ele rebatesse: "Bom, meu querido, eu sei que eu não sou vagabunda". Porra, eu sei que eu não sou, mas ele afirmava fazendo aquela questão de reforçar embutido: "e ó, SEM EXCEÇÃO, se é que você me entende". Fiquei emputecida, claro!
Depois até relevei, sabe... Vai saber com que modelo de mulher ele cresceu, vai saber que namoradas sacanas ele já não pegou, vai saber que referências do papel masculino ele teve na infância... Às vezes é até engraçado. Tem dia que ele chega com uma raiva de mim, um ódio, me dá coice o dia inteiro, me cutuca, me dá inúmeras invertidas, como se tivesse querendo me culpar, me punir por alguma coisa. Na verdade, a raiva não é de mim especificamente. É das mulheres. Mais precisamente: é da mulher que o magoou, que o decepcionou, que o fez acreditar que a categoria não presta. A responsável pode ser a mãe, a primeira namorada, a primeira pessoa por quem ele se apaixonou e o largou na porta da igreja, a irmã...
Hoje ele estava assim comigo. Cheguei nele: "Que que é garoto? Você está descontente com alguma coisa? Então vá se resolver! Não vem descontar em mim, não porque a culpa não é minha! Eu cheguei na sua vida só há dez meses. Não deu tempo de fazer esse estrago todo pra você ficar com tanta raiva de mim". Aí ele, todo relax: "Ah Gaby, que isso, leva na esportiva". Odeio quando falam isso. O garoto me dá coice o dia inteiro, me chama de vagabunda por tabela, me escracha e ainda me pede pra levar na esportiva... Hum, esportiva... Vou inventar uma mega voadora, vou dar na boca dele e apelidar de Dos Santos 1. Aí ele vai ver o quanto eu sou esportiva. Ah, me poupe, sabe, eu tenho mais o que fazer...
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